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Elle m'avait dit que Prokoviev berçait la tétée. Que le Satie engluait le reveil rue perdante. Que les Supertramp sonnaient le midi de Colmar. Le Munster respirait seulement quand Keith Jarrett hurlait après ce vieux Bechstein. Une Alsace. Saint-Louis. France-Allemagne-Suisse. 19h45. Un chez soi. Le tuner arriéré qui crépite du Vian.
Ce con, il l'éteint.
Comment ai-je pu seulement
Être aussi bête ?
On m'avait prévenu
Voici la vérité nue
Manquerait
Plus que le mauvais temps
S'y mette,
Une goutte de pluie et
J'aurais vraiment tout perdu