Le jeu des 5 lettres

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D'ais seins eurent noires : l'art t'y fit ciel d'eux

Tu sais, ma
passion, que, pourpre et déjà mûre,
Chaque grenade éclate et d’abeilles murmure ;
Et notre sang, épris de qui le va saisir,
Coule pour tout l’essaim éternel du désir.
 
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