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Marche, Hans. Hurle ! Lape ! L'as du vil, à genoux dans sa tenue de cuir, aboyait ses ordres sadiques au pauvre teuton qui ne cessait de se demander comment il avait bien pu arriver là.
Gars, rat, j'essaie tout. Joues roses ? Si des gueux lacèrent mes barbelés, je tire dessus, que leur tête soit rose, noire ou jaune. Je suis pas raciste, j'aime personne.
C'est que, de vent, l'amer vit nœud zéro assis encalminé
Jouet de cet oeil d’eau morne, je n’y puis prendre,
ô canot immobile ! oh ! bras trop courts ! ni l’une
ni l’autre fleur : ni la jaune qui m’importune,
là ; ni la bleue, amie à l’eau couleur de cendre.