Si tard, l'un de nous : «Emporte-là, coupe !».
Lui qui n'a bu qu'aux dos n'ose, hors
l'itinéraire.
Il est pourtant
insatiable.
Ce qu'il porte : dés, l'ivresse contre les murailles.
Ishtar y écrase l'assaillant.
La bienveillante est douce en nuit, se fait mâle au soleil.
De toutes les défenses s'impose une porte.
Une flèche siffle, versatile
Lui qui, élu si haut, l'imbu ! Laissons l'effet "mer".
Sitar... l'Inde... Nous emporte la coupe...
Lui qui?
Nabuchodonosor ? Lit y naît air.
Il est, pour tant, un sas sciable.
Ce kil, porc, te délivre "s". Contre, les "mûrs" raillent.
Ishtar y arrase l'as saillant.
La bienveillante est douze. Ennui se fait mal au soleil.
Redoutes. Les défenses... Saints posent une porte.
Carquois... versa-t-il ?
Luit qui est
luciole, les bulles sont éphémères.
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D'une bulle, quel voyage ! Allez, je vous laisse finir la bouteille