Certains d'entre vous, parmi les plus lettrés, ont cru bon de faire allusion à la date du jour comme étant un rendez-vous important de votre petite côterie. Il parait que c'est en effet un 21 janvier que les français assurèrent pour la postérité leur réputation de régicides.
C'est oublier qu'avant d'en arriver là, ils le capturèrent, l'enfermèrent, le jugèrent, leur roi. Bref, la décapitation n'était que l'aboutissement d'un acte révolutionnaire déja accompli.
Vous êtes bien loin de là, mes petits chéris. Bien loin.
Et votre roi n'est pas un horloger de seconde zone, monté sur le trone parce qu'il y était né. On ne destitue pas comme ça les vrais monarques.
Alors, puisqu'il faut vous remuer les neurones pour qu'il en sorte quelque chose, il est temps de vous le dire :
ce jour là est bien celui de la fin de la révolution.
Car la révolution est morte, il y a 80 ans jour pour jour.
Le 21 janvier 1924, la révolution mourrait avec son leader historique. Vladimir Illitch Oulianov, dit Lénine.
Aujourd'hui, votre petit révolutionnaire, qui n'a de commun avec le grand Lénine que sa résidence helvète, est descendu de son piédestal avant même que d'avoir triomphé.
La révolution est morte, votre petit Lénine de pacotille chute. Ses partisans ont le choix entre la reddition à moindre souffrance, ou la célébration d'un troisième anniversaire, qui ne laissera aucun survivant.
Allez en paix, mes frères et mes s½urs.
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