Comme il est loin ce rendez-vous qui nous a réuni pour une fois, on dirait une violette déjà fanée dans le livre des souvenirs du PAssé...
Les "chasseurs d'Afrique" sont là dans ce ciel si bleu. Dans les fissures du ciment des mauvaises herbes ont poussé.
À cette heure, tout le soleil de l'univers s'accumule dans une pièce exigu.
Même l'Amour passe par la solitude... Surtout ne pas passer son temps à écouter ces tangos qui font chialer, plus de tentations.
Sais-tu ce que c'est que de vivre avec des illusions ? C'est un roman feuilleton rempli de nausées et de vomissements. L'origine de nos malheurs, c'est l'obsession de nous conformer à des rêves....
Ce c½ur gonflé de tant d'amour captif, de tant de passion contenue, va-t-il trouver un exutoire , loin des couches vivantes de cafards et des mesquineries? Elle survit par inertie. Elle capte dans les regards la PAssion... L'absence est mauvaise conseillère...
De sa boîte de PAndore, elle a extirpé du fond, de cette fange, des vérités enfouies.
Wake up, yesterday, orto dia, run to the sun... Juste un c½ur brûlant qui bât doucement...
Chacun dans ce bas monde raconte des histoires de Désamour à sa manière et le fait voir à sa façon dans le c½ur de chacun...
